À une passante
Charles BaudelaireLes Fleurs du mal, 1857
La rue assourdissante autour de moi hurlait. Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse, Une femme passa, d’une main fastueuse Soulevant, balançant le feston et l’ourlet ; Agile et noble, avec sa jambe de statue. Moi, je buvais, crispé comme un extravagant, Dans son œil, ciel livide où germe l’ouragan, La douceur qui fascine et le plaisir qui tue. Un éclair… puis la nuit ! — Fugitive beauté Dont le regard m’a fait soudainement renaître, Ne te verrai-je plus que dans l’éternité ? Ailleurs, bien loin d’ici ! trop tard ! jamais peut-être ! Car j’ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais, Ô toi que j’eusse aimée, ô toi qui le savais !
Ce qu’il en est
Un sonnet pour une femme croisée dans la rue et jamais revue. C’est le poème du presque, et il n’a pas pris une ride : « Ô toi que j’eusse aimée, ô toi qui le savais ! » Tout le monde a sa passante.
Texte du domaine public, repris de l’édition publiée sur Wikisource, vers par vers. Le commentaire est de Poesif.