Recueillement

Charles BaudelaireLes Fleurs du mal, 1857

Sois sage, ô ma Douleur, et tiens-toi plus tranquille. Tu réclamais le Soir ; il descend ; le voici : Une atmosphère obscure enveloppe la ville, Aux uns portant la paix, aux autres le souci. Pendant que des mortels la multitude vile, Sous le fouet du Plaisir, ce bourreau sans merci, Va cueillir des remords dans la fête servile, Ma Douleur, donne-moi la main ; viens par ici, Loin d’eux. Vois se pencher les défuntes Années, Sur les balcons du ciel, en robes surannées ; Surgir du fond des eaux le Regret souriant ; Le Soleil moribond s’endormir sous une arche, Et, comme un long linceul traînant à l’Orient, Entends, ma chère, entends la douce Nuit qui marche.

Ce qu’il en est

Baudelaire parle à sa Douleur comme à un enfant qu’on calme, et lui donne la main. Le poème est tardif et apaisé : c’est peut-être pour cela qu’il console, là où le reste du recueil accable.

Texte du domaine public, repris de l’édition publiée sur Wikisource, vers par vers. Le commentaire est de Poesif.

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